La dama del puerto

Todas las mañanas llegaba con una bolsa y su bastón. Pasaba una franela descolorida sobre el banco, arrastrando restos de la piedra original

Se sentaba  y fija sus ojos en el mar, solo distraía  su observación para beber del contenido de  un termo, café para el frío o un jugo en los días calurosos.

Su piel estaba curtida por el sol y arrugada por los años. Unas  tardes  de invierno, sobre  su saco gris se dibujan las gotas de nieve. En los cálidos veranos usaba un sombreo de paja que apenas permitía ver sus ojos celestes, antes brillantes hoy secos.

No hablaba con nadie, solo respondía cuando le solicitaban una dirección.

Cuando la oscuridad de la noche, avanzaba, recogía sus cosas y se iba

Un día no llego, el siguiente tampoco, ni los otros. Se tejieron cientos de historias, esperaba la barca de su amor, de su hijo, hasta podría haber sido de su padre, nadie conocía su nombre ni donde vivía.

Con el tiempo dejaron de esperarla, pero sigue siendo una de las historias que se cuentan en el puerto

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